Poesía Horror Pop no 5: Pecera

Pecera

Yo tenía una pecera en donde se ahogaron más de una vez mis aspiraciones

en esta había una gran superficie de agua y al fondo una capa espesa de petróleo

en la parte superior habitaban peces coloridos y ricas variedades

en la parte de en medio, peces casi olvidados y huevecillos descuidados de la superficie

en el fondo, peces ciegos y con extraños hábitos abisales

y más abajo la tenebrosa capa de petróleo.

En esta gran pecera vivía mi pez favorito, Sylvia

un día, Sylvia alegre, nadó en picada

desde las seis de la mañana

y yo en desvela la observaba, pendiente de mi presentimiento

siempre tuve miedo, ese fiel y vasto miedo

de que Sylvia tocara la capa de petróleo

anatemas líquidas y asfixiantes burbujas

que brotan sin oxígeno y con canto bélico

eran las que me anunciaban un devastador suceso

y ese día Sylvia nadó en picada

de las seis a las diez de la mañana

mientras escuchaba esa melodía de saxofón

parecía estar sonando con tristeza y me alegraba

vaya pobre Sylvia, tan impulsiva y desubicada

ese día de febrero que nadó sin detenerse

pasando el arrecife de los peces con mil tonos

pasando entre la alegría, el olvido y la ceguera

entre peces marginados, de luces firmes con faros.

Ay Sylvia

pobre de ti y pobre de mí

pobre Sylvia

nadaste ese día tan fuerte y de prisa

que caíste en la capa de petróleo

dejando dos huevecillos

dejando a tres vivos sin color.

Y desde ese día se convirtió en una hilera de huesos

un esqueleto desnudo flotando en versos prohibidos

solo eso quedó de Sylvia, levitando de regreso a la superficie

mientras tanto soplaba aquel potente saxofón afligido

aquel que golpeándome me había despertado a las seis de la mañana…

Poesía Horror Pop no 4: Aliens

Aliens

Culpamos a los aliens de las construcciones pasadas

culpamos a los aliens de las destrucciones recientes

culpamos a los aliens de aparecer la sublimación

y culpamos a los aliens de los desaparecidos

de los 43

de los millones

de cada muerte por minuto en México e Irak

culpamos a los aliens de las manifestaciones en las calles

culpamos a los aliens de las fosas comunes

culpamos a los aliens de la impotencia y la mediocridad

de la vida fácil y del desamor

de tanta sangre tirada.

Culpamos a los aliens de ser tan poco humanos

mientras se humaniza tanta incógnita entre las razas.

culpamos a los aliens de que las vacas desaparecen y ya no se vende leche

de ser hipsters e intolerantes a la poca lactosa de la tierra

y de ser tan poco tolerantes a los hipsters.

Culpamos a los aliens de construir la era antigua

los culpamos de saber destruir sin previo poner una sola piedra

culpamos a los aliens de ser más inteligentes

culpamos a los aliens de habernos creado

y todavía reclamamos que ¿por qué nos quieren acabar?

Culpamos a los aliens de la destrucción ambiental

culpamos a los aliens del holocausto

de las balaceras entre narcos

de las barbaries

y los llamamos reptilianos

cuando no podemos llamarles aliens

y los llamamos manipuladores

cuando no podemos llamarles reptilianos.

Culpamos a los aliens de Obama

de Putin

de Bush

de Trump

de la Reina de Inglaterra

del Papa

de los Illuminatis

culpamos a los aliens de la pedofilia en la iglesia

y de no saber en qué planeta quedó Dios

culpamos a los aliens de que nunca llegan nuestros rezos

y los llamamos inmigrantes

cuando no los podemos culpar

porque claro, alguien siempre debe tener la culpa

de tanto conjurarse en la matanza

porque les llamamos dueños del mundo

de un mundo con el que jamás pudimos ni podremos empatizar.

Poesía Horror Pop no 3: Pennywise

Pennywise

Viajando una mancha se expande

busca el sentido de su color

el porqué de su aroma

el motivo por el cual ha despertado

entre tanto don por la inmensidad

Pennywise atraviesa el macrocosmos

para pedirle razones a la gran tortuga

olía tan amargo como a podredumbre

no le satisface navegar entre tantos fuegos fatuos

y ya no quiere más ese perfume estelar agrio

Pennywise tan solo quiere saber cómo es

sin embargo sus rumores se van en el aire

de un sitio donde el aire solo es un rumor

tantas preguntas no caben en el infinito

y la gran tortuga jamás le respondió

soberbia le dio la espalda

y se perdió entre su vómito y su caparazón

harto de tan mal aroma, la mancha concilió de nuevo el sueño

mecido por el enojo y la traición

entre un largo descanso fue atraído por un campo de gravedad

Pennywise despertó en un mundo raro

perdido entre la insensibilidad y la tormenta

era un mundo cruel que lo recibió a patadas

tan limitado que solo se conformaban con mirar hasta el horizonte

un mundo excepto de lo vasto y lo pleno

frío y desagradecido sin locura que contar

era tan hostil aquel pobre páramo

que Pennywise reforzó las heridas pasadas

aún buscando su forma

sintió rabia condensada con tristeza 

sintió tanta pena al ver tan pocos colores

y seres, tan forrados de pura mierda

entonces preguntó al universo

cuál era su motivo de permanecer

y al no recibir respuestas

sintió de nuevo frustración

entre la soledad y tanta desavenencia teñida

Pennywise encontró un traje y un hogar

aquella profunda casa era compatible con su pestilencia

y el disfraz plateado le iba bien

por fin sabía o podía suponer como era

Pennywise pudo realizarse al encontrar un hábitat

embriagándose con miedo para no empacharse de infamia

la que habita en el universo

y la que en esta tierra mata por unos gramos de dignidad.

Poesía Horror Pop no 2: Aokigahara

Aokigahara

Bienvenidos a Aokigahara

Antes que nada piensa en tus padres

Prohibido entrar con silbidos tristes en el corazón

No se pueden ingresar ansias ni excedentes

No pueden entrar personas huyendo de la ley

ni personas huyendo de sus propias leyes

No se admite gente que penetró a la tormenta

ni se admiten tormentosas gentilezas

Antes que nada piensa en tus hijos

si tienes control sobre tus impulsos

y no hayas desperdigado semillas a lo inútil

eso sí, prohibida la entrada a cadenas esporádicas

Antes que nada piensa en tus amantes

y sepas que amar en secreto no es motivo de llanto

tampoco el llanto es un motivo de amor

No se permite el paso a ningún ex

ex militares caídos

ex cantantes frustrados

ex sacerdotes apócrifos

ex políticos arruinados

ex millonarios en banca rota

ex poetas que no publicaron

ex deportistas sin futuro o piernas

ex halcones asesinos

ex asesinos cuidando halcones

ex buzos con branquias extirpadas

Prohibido venir a dejar sus hazañas no hechas

No se permite el acceso de vicios forzados

ni se pueden forzar los accesos al vicio

Antes que nada piensa en tus enemigos

les gustaría verte entrar y no salir

pero tú no des esos gustos

ni desees que ellos mueran

para que vean como regresas rompiendo sogas

No se permite la entrada a personas con sobrecargas de insomnio

ni a personas que el café las salva en cada caída

No entran hipos: hipócritas, hipocondriacos, hipocampos de mente

No te quedes con nada dentro

habla sobre todas tus caídas

antes que tú, ya cayeron también los ángeles  

Prohibido entrar creyéndose único

No se admiten luciérnagas en la lonchera

tampoco moho en la cartera

ni gusanos blancos en los bolsillos

menos tarjetas de créditos en blanco

Prohibido entrar descalzo, sobre todo si arrastra pasos perdidos

Piense en sus ancestros

posiblemente alguno tuvo el error de no salir de aquí

pero duda que encuentres sus almas en nuestro bosque

se hace mantenimiento constante de fantasmas

Prohibido retener el bostezo

o bostezar frente a las lechuzas pálidas

Siempre habla de tus conflictos

y cuenta tus planes, sobre todo a tus enemigos

son quienes dan mejores consejos para retomar senderos

No se admiten palomillas o mariposas negras en la garganta

No pienses que vienes a salvarte

no pienses ni de chiste que vienes a eso

Antes que nada piensa en sus doctores

ellos están hartos de que vayas rutinariamente

pero siguen dando las curas incorrectas

para que un día no te vayas sin regresar

No se permite dejar el cuerpo colgado

o en partes, en caso de necesitar reconstrucción

No venga a cambiar aquí de piel

En caso de venir roto, no olvides levantar cada fragmento

Prohibido creer que desciendes a los infiernos

los infiernos ya los traes, tú y miles más

Y por favor, ten la atención de no venir a depositar tus penas

ya bastante sucio ha quedado el bosque

Antes que nada piensa en nosotros, los que tenemos que limpiar. 

Poesía Horror Pop no 1: Diez de mayo

Diez de mayo
¿Qué diámetro va del diez al trece?

¿Cuál es amor y cuál es mala suerte?

En estos días que se derraman las caricias o la desdicha

la miel silvestre con sangre de rubias tontas

como siempre, pasa el diez y el vínculo se olvida

llega el trece y brilla el día.

Entre los fangos Jason recoge flores para su madre

un martes diez de mayo

el filo de su cuchilla ya solo ha servido para cortar la hierba de Lago Cristal

los estudiantes ya no tienen en sus planes acampar

y Jason no tiene más que flores para llevarle ese diez de mayo a mamá

del diez al trece respira un perturbador aroma nupcial

y ese filo de la cuchilla por falta de uso pronto se ha de tirar

aprobado por esa identidad enmascarada de jokey

carga el peso de su existencia entre la migraña y la resignación

pisando la herbácea enterrada en un seol acuoso

a cada andar que conoce se va ahogando en el lago

conociendo cada andar ahogado del pasado

y sabe cómo esquivar a la muerte disfrazada con escamas

pues se volvió el mejor atleta nadador al morir la primera vez

desde ahí gana medallas matando estudiantes despistados

que batía a cada efervescencia de hormonas

pero Lago Cristal ya no es moda

y no hay cabezas ni corazones que regalarle este diez a su mamá

Jason ahora nada en medio del olvido

entre su desfiguro y su complejo de Edipo.

Del trece quedan solo dichos y del diez las flores que de rojo crecen

entra el asesino al agua y sale el inocente y deforme niño

maltratado por la muerte y mallugado por la vida

se mira a la orilla del lago

se sienta a meditar contando de diez a trece

de diez al exilio
y de trece al más allá.

No habrá sol de occidente

Fatigado a más no poder, aquel militar caminaba por un paisaje desértico desconocido. Solitario, sin pelotón, sediento y sin haber comido durante días, seguía avanzando sin rumbo. La tarde caía y el cielo iba perdiendo su luz. De pronto tropezó con un cuerpo tendido en la arena, con el pie lo movió para ver el bulto, fácil tenía uno o dos días de no ver a otra persona. Era una hombre agonizando, un soldado mexicano. Entonces, el estadounidense cayó en cuenta de que había caminado hasta la frontera de Texas. Al ver que el desahuciado llevaba en la mano un celular con pantalla estrellada, no le costó nada agacharse para arrebatárselo, necesitaba saber cómo iba la guerra, tener noticias de Rusia. –Fuckin mexican, no hay señal en estos lugares –dijo levantando aquel aparato que contaba tan solo con una rayita de batería–. ¿Cómo vamos a tener señal estando en medio de la nada?, ¡shit! Empezó a desesperarse: era fundamental tener noticias sobre Rusia, la pila estaba a nada de terminarse y no podía encontrar ni la más mínima señal de red. –Ah, fuckin mexican, esto está del carajo. Pero bueno, ¿tú qué tienes que decir?, estás peor. Pensar que todo inició cuando invadimos tu país. En eso logró contactar la señal, de inmediato se fue al buscador no sin antes recibir respuestas en español para el mexicano de que ya no había refuerzos para rescatarlo. Por fin encontró lo que buscaba, el aparato cargaba lento, pero al abrirse la página vio lo que temía: “Rusia fue derrotada ayer y ahora Francia, Italia, Holanda y Grecia se rindieron, Turquía y Alemania están por perder la guerra, Inglaterra sigue manteniéndose en posición neutral”. El soldado cayó en la arena de rodillas. En eso escuchó a lo lejos el caer de unas bombas. En el horizonte y al final del ocaso, se veían estallando las luces de la muerte sobre su país. Ya no sabía si el bombardeo venía de Corea, Siria, China o Arabia. –Ay, fuckin mexican, ya no habrá sol de occidente. Al escucharlo el moribundo logró articular unas palabras sonriendo: –No american, el sol de occidente fue apagado por ustedes desde hace mucho –dijo reflejado el infierno en su débil mirada.

Vlue

Fue aquella fatal noche en que todas las perspectivas frontales del mundo se rebelaron, el caos imperó cuando desparecieron esos puntos de fuga elementales. La gente ya no tenía pasillos para llegar a su destino, túneles, callejones, incluso ríos y pasajes del bosque, todos implotaron. En vez de eso, se veían manchas grises de vacío, huecos que causaban pánico a todo ser viviente. La ONU se encontraba alarmada porque aquellos abismos opacos empezaban a salirse de control, ya toda la humanidad estaba en histeria. Los gobernantes asistentes a la reunión no sabían qué hacer ni qué solución plantear, cuando de entre la gente se levantó un nuevo héroe para proponer algo. Les dijo que había cinco perspectivas principales iniciadoras del movimiento opositor y que él las cazaría para que restablecieran el orden. El nombre de este pequeño héroe simplemente era Vlue. Nunca especificó de donde venía: tenía un tamaño pequeño cual pigmeo africano, ojos orientales, pero con rasgos franceses, pies de egipcio, pero a la vez una nariz que solo podría ser turca y, por último, un acento que parecía venir de Brasil. En fin, Vlue empacó una maleta chica y se alistó para emprender un largo viaje, de su hazaña dependía ahora él mundo. A la primera perspectiva la atrapó en una esquina de Holanda, bastó amarrarla con unos rayos solares que prendían desde un arbusto que descansaba en una litera de piedras sofisticadas. La segunda fue más difícil, puesto que al norte de Uruguay y con el peso de la tarde necesitó alzar un cristal que desgarró con el reflejo del ocaso el asfalto y el esmalte; tuvo un logro increíble, al yuxtaponer la luz para acorralar a su objetivo. La tercera la encontró en un avión que iba de China hacia Australia, quebró la simetría de los conforts y se abalanzó sobre ella, interrumpiendo un adagio de ronquidos. Sujetó una onda de turbulencia para amarrarla, mientras tenía la apariencia de un triángulo transportador que desviaría a los pasajeros de su destino. La cuarta estaba enterrada bajo un búnker en el polo norte. Había blanco que se sentía bajo las plantas de los pies y negro absoluto sobre el cielo, en una esquina del mundo en donde no existen la noche ni el día. Tuvo que hacer una trampa de espectro óptico con las mínimas rayas boreales que se asomaban entre los pasajes de cristal ártico, para seducir de esa manera al punto de fuga y los colores sirvieran de carnada, fue como convirtió a la presa en una jaula isométrica. Todo iba bien, pero al encontrar en La India a la última perspectiva, ya era de noche y esta se podía camuflar a la perfección entre la selva. Vlue no podía encontrarla entre tanto carcajeo de los camaleones. La perspectiva esta vez parecía ser más fuerte que el pequeño héroe. Sentado en una roca, miraba las ondas del agua moverse taciturnas entre las penumbras calurosas. Fue entonces que una idea brilló en su mente de momento, lo que ella mostraba era una total soberbia, entonces esta vez la estrategia debía cambiar. Vlue se volvió a acercar entre la espesa vegetación y le habló entre la negrura absoluta, le propuso un pacto: que si cedía a reaparecer para el mundo, cambiarían de papel, ella podría ser el héroe y Vlue el punto de fuga frontal. Primero el silencio inmenso, después el cantar de las cobras reales adornaron los eternos minutos. Pero tras la aparición de la línea frontal, Vlue se convirtió en un destello luminoso, formado por varios puntos de fuga, el cual conectó desde la selva hasta Nueva Delhi. Desde ese momento, Vlue aparece por las noches, iluminando las vistas de frente, desde La India para todo el mundo y es la perspectiva más bella de todas. Mientras tanto, a la quinta perspectiva frontal le fue entregada una medalla por parte de Las Naciones Unidas.